Cartas ao Max

Você olha pra gente e grita. Um grito só, ora mais agudo, ora mais grave. Grita, espera e ri.  Alguém te retorna. Você faz novamente. E vamos assim, por longos momentos, gritando como uma família de loucos felizes (o que me leva à conclusão de que nós somos loucos felizes). Você está com oito meses e não quer mais ficar sentado. Força-se a ficar em pé, quando tentamos te colocar no carrinho, no chão ou em qualquer outra superfície. É engraçado (e cansativo). Está quase engatinhando (andando mais para trás do que para frente).  Sabe, meu amor, ver você rir é uma das coisas mais gostosas que existe no mundo. O seu sorriso é radiante. Começa nos olhos, escorre pelos cantos das bochechas e encontra o caminho até a boca, aberta, com dois dentinhos inferiores. É lindo. Você é lindo e eu sou apaixonada por você.  Obrigada por ter vindo. Por ser tão perfeitinho, saudável, querido, bem humorado, feliz.  Amo você. 

 E você já está comendo minhas sopas, meu arroz e até uns bifes eventuais, sem sal. Que coisa. Outro dia eu estava grávida e, de repente, você já está tentando falar...  Você ainda não engatinha, nem se senta sozinho. Mas rola com uma expertise e uma vontade tão grandes que eu tenho medo de te deixar sozinho em cima da cama, mesmo com protetores dos lados.  E outra coisa... o seu sorriso é gostoso demais! Dois dentinhos embaixo. Afiadinhos. Lindos. E que você fica mostrando o tempo todo, porque você é muito feliz e de bem com a vida. Que bom te olhar. Que alegria é te ver crescendo. Te ver olhando as suas próprias mãozinhas... fazendo as pinças com as mãos para pegar pequenas coisas, como as mechinhas dos cabelos das suas irmãs. E falando em suas irmãs...  Você é completamente apaixonado por elas.  Maia te faz rir o tempo todo. Ela pula, faz  barulhinhos e dança para você, com toda a paciência e carinho. Você adora! Gargalha! Tenta pular e imitar.  Ali...